Жизнь идет своим чередом- Степа пошел на 2ю работу, я пошла на 4ю, одна
моя подруга уезжает из этого "днища" в Киев, вторая рассказывает первой,
что Киев- тоже "днище", третья кинула меня в черный список за мой отказ
составить ей компанию с "очень интересными мужчинами до 30, жены уехали
в отпуск, мне скучно, подруга отказалась, я подумала может ты решишься
на что-то новое". И я ведь с радостью впускаю в свою
жизнь новых людей, новые места, новые впечатления. Но не в вагину. Там
не первый год прописан мужчина, который сегодня сообщил, что полазил по
миндальному дереву и собрал с него для своего Марципанчика миндаля. Если
у обычных девушек лучшие друзья- это бриллианты, то у меня- это
марципан и его производные.
Но сейчас я ем арбуз и украшаю платок фантасмагориями бежевого-зеленого цвета и кошусь на кондиционер; "Лучшее- враг хорошего"- говорю я ему шепотом- потому что громче не могу. Болеть летом позволительно от лимонада с глянцевыми кубиками льда, от джелатто в хрустящем вафельном стаканчике или просто от ледяной воды из-под крана, на которую кидаешься после обеденной прогулки: типа ты не по улицам города шел, а десять дней бродил в пустыне и таки нашел оазис. Но нет.
Я впала в горячий сон, такой, когда тебя феерически глючи из-за высокой температуры и нехватки кислорода. За окном колотил дождь, а я сидела за столом и писала статью. Я писала, все было хорошо, кругом пели птицы и вдруг я впала в ступор- забыла нужное слово. Мне стало душно. Пот стекал по лбу, больно щипая глаза. Я чувствовала, что от меня буквально идет пар. Руки задрожали и стали отделяться от тела. Все вокруг плавилось и разделялось, а тысячи капель вдалеке словно падали на сковородку с раскаленным маслом, шипя испарялись и смеялись надо мной. Одна рука написала "блоггер", вторая "журналист". Лист разорвался на части, упала капля кислоты и прожгла меня насквозь. Я словно была заключена в любой картине Сальвадора Дали, где все вместе, отдельно, так и не так как кажется одновременно. Мимо неспешно шла третья рука. Она деловита подошла к моей обожженной плоти, заглянула в бумагу и вывела третье слово "писатель". Затем был щелчок- мне дали пощечину и я проснулась.
16.08.16- 3.43 минуты, я сижу в темной комнате, тихо сопит собака, коты смешно дрыгают лапками во сне, а я испуганно все записываю в ноутбук, чей экран секунду назад обжег мою сетчатку своим праведным светом. У меня в голове фруктовый салат из слов, который, если не подать его вовремя, покрывается мошками, стекает, обрастает пушистой плесенью и начинает вонять скискшими арбузами.
Но сейчас я ем арбуз и украшаю платок фантасмагориями бежевого-зеленого цвета и кошусь на кондиционер; "Лучшее- враг хорошего"- говорю я ему шепотом- потому что громче не могу. Болеть летом позволительно от лимонада с глянцевыми кубиками льда, от джелатто в хрустящем вафельном стаканчике или просто от ледяной воды из-под крана, на которую кидаешься после обеденной прогулки: типа ты не по улицам города шел, а десять дней бродил в пустыне и таки нашел оазис. Но нет.
Я впала в горячий сон, такой, когда тебя феерически глючи из-за высокой температуры и нехватки кислорода. За окном колотил дождь, а я сидела за столом и писала статью. Я писала, все было хорошо, кругом пели птицы и вдруг я впала в ступор- забыла нужное слово. Мне стало душно. Пот стекал по лбу, больно щипая глаза. Я чувствовала, что от меня буквально идет пар. Руки задрожали и стали отделяться от тела. Все вокруг плавилось и разделялось, а тысячи капель вдалеке словно падали на сковородку с раскаленным маслом, шипя испарялись и смеялись надо мной. Одна рука написала "блоггер", вторая "журналист". Лист разорвался на части, упала капля кислоты и прожгла меня насквозь. Я словно была заключена в любой картине Сальвадора Дали, где все вместе, отдельно, так и не так как кажется одновременно. Мимо неспешно шла третья рука. Она деловита подошла к моей обожженной плоти, заглянула в бумагу и вывела третье слово "писатель". Затем был щелчок- мне дали пощечину и я проснулась.
16.08.16- 3.43 минуты, я сижу в темной комнате, тихо сопит собака, коты смешно дрыгают лапками во сне, а я испуганно все записываю в ноутбук, чей экран секунду назад обжег мою сетчатку своим праведным светом. У меня в голове фруктовый салат из слов, который, если не подать его вовремя, покрывается мошками, стекает, обрастает пушистой плесенью и начинает вонять скискшими арбузами.
Комментариев нет:
Отправить комментарий