Печалькин пост

Я впервые за долгое время поехала на дачу без ноутбука, чтобы вместо сериала насладиться видом на речку, вырыванием травы под 40 градусами жары и собиранием помидоров. А так же попытками посетить уборную, в которой осы сделали улей и на все мои попытки примоститься рядом отвечают угрожающим "Жжжж". Когда спина начала болеть, а помидоры заполнили все пустые дачные емкости, я заметила нависающую ветку соседских персиков. И вспомнила про свою давнюю детскую страсть- я просто дико люблю лазить по чужим огородам. Яблоки, абрикосы, клубника и прочие плоды, добытые таким образом становятся вкуснее черной икры, а я мысленно напеваю "Мама ама криминал".
И вот я сидела на деревянном стуле, остро впивающимся в зад, жевала украденный персик и думала. А что если вся эта моя фишка с четкой верой в себя и свой талант не более чем накрутка? И не голливудских локонов, а дешевой мивины, как у Тимберлейка в двухтысячные? Ну, да, я сносно пишу. Может иногда хорошо. Но кто-то сносно-хорошо готовит и не делает из этого эпопею всей жизни. Может, я капитально избалована этими заявлениями незнакомцев с 15 лет, о том, как я исключительно талантлива и необычна. Но если я так крута, где же проф.потверждение? Что у меня кроме трехлетнего стажа L`officiel, пары номеров как лит.реда в FashionCollection, один опубликованный рассказ и два приглашения на собеседование в Vogue? Через пару месяцев мне стукнет 23, и последние три дня, проведенные под полной луной в бессоницах и с дважды в день кровью из носа меня окончательно добили- я, кажется, впала в кризис.
И никак не относящаяся к тексту картина Gustav Klimt The Women Friends

Unknown