Я сижу на остывающем песке с бокалом космополитана в руках, мой мужчина
рубит дрова и готовит нам ужин на костре, время от времени выдавая
что-то очень смешное типа «Твой мужчина добыть тебе огонь, твой мужчина
добыть тебе мясо, твой мужчина брать тебя тут, на пляже, когда те люди в
километре от нас уходить». Песок остывает так же быстро,
как садится солнце, морской ветер щекочет мне нервы так же, как это
делает городской смог каждый день, и меня не покидает мысль, что
удовольствие всегда идет рука об руку со страданиями. Я пишу статьи и
страдаю от нехватки знаний, иду на любимую работу и страдаю от
недосыпания, худею, отлично себя чувствую, но страдаю от нехватки
пончиков в глазури. Если даже чудо рождения жизни связано с ужасной
болью, что уж говорить о моих бытовых мелочах. Любовь без страданий, так
же как и жизнь, превращается из увлекательной истории в унылую повесть,
которая не интересна ни писателю, ни читателю. Именно поэтому, когда в
моей жизни все хорошо, я рано или поздно начинаю тухнуть, как стоячая
вода. Теперь, когда моя жизнь похожа на это море, играющее всеми
оттенками заката, которое сегодня демонстрирует штиль, а уже завтра
ужасающий шторм, я чувствую и люблю эту жизнь каждым миллиметром кожи.
Ничего и никогда не может и не должно быть на 100% хорошо или плохо, и
даже тут, вдали от людей, вдали от интернета и душа с горячей водой, с
обгоревшим красным носом, укусом медузы на заднице и прочими
мало-приятными вещами, я чувствую себя очень счастливой. И честное
слово, если бы меня не ужалила за булку медуза, а я бы с истерикой не
запрыгнула к Степе на руки, предварительно ударив большой кусок морского
живого холодца ногой (случайно, в панике бегства), я бы была не так
счастлива.
