Франц просыпается во мне тогда, когда я делаю что-то не так. Это верный
знак, который не подводил меня ровно с того момента, как декан
исторического факультета посмотрел, что я читаю на пляже и спросил: -
Серьезно? Это то. что ты взяла в качестве развлекательного легкого чтива
на пляж? Дневник Франца Кафки?
Я ничего ему не ответила, потому что с первых страниц влюбилась в эту маленькую пожелтевшую книжонку, доставшуюся мне от человека, которого все называли «Волшебником Робертом». Роберт снабжал всех моих летних друзей «годной» дурью, а меня очень годным чтивом. Мы приходили шумной компанией к нему во двор, где кроме полуразволившейся времянки и огромного озера с золотыми рыбками ничего не было, он поправлял свою тюбитейку, передавал моим вечно веселым друзьям коробок, а мне очередную книгу с обещанием вернуть ее. Я вернула все, кроме дневника Кафки.
Особенно мне запомнился тот момент, где Франц описывает свою службу. Его страшно мучал факт нудной работы с бумагами, он всегда думал, что в этот момент мог бы быть дома, вдали от всех этих людей и писать..писать..писать. Этот лист врезался в мою память и сегодня утром вспыхнул там ярким огнем.
Я сидела с чашкой кофе у кофе у окна и смотрела на синюю полосу моря вдали. Этим утром я внезапно поняла, что отошла от своего пути. Я не из тех девушек, которые меняют работу и мужчин одних за другими в поисках себя. Я всегда знаю, что мне нужно, и мне совершенно не нужно искать свой талант или подходящую должность. Мое место там, где есть печатная машинка, чистые листы и ручка, клавиатура телефона или ноутбука. Мое дело- писать.
Именно сегодня утром я почувствовала, что не просто занимаю чужое место, но и отклонилась от своего пути. У меня нет времени читать. Нет времени писать. Нет времени вдохновляться. Что со мной не так? Многие бы отдали что угодно, чтобы иметь такую работу как у меня сейчас. Она интересная, она развивающая и она отдает мне гораздо больше, чем я даю ей. Но этим долбанным утром, а именно в 09.45 я раскрыла в себе то чувство, которое так долго подавляла. Мне нужно другое. Нужно идти по дороге, впереди которой я вижу свет. И этот свет ведет меня в рай, эта дорога манит, как манит некая сила душу умершего вперед, к лучу. Я пообещала себе, что выдержу до ноября. Что попробую жить как все, просыпаться рано утром, ехать на работу, дружить или терпеть коллег. И я, конечно, буду стараться довести начатое до конца. Потому что я люблю свою новую работу. Осталось только оптимизировать процесс настолько, чтобы во мне оставалась искра на дело всей моей жизни. Или потушить этот писательский костер полностью, сказать пока своим мечтам и стать как все. Поговаривают, что это верный способ наладить свою жизнь. Или погубить ее.
Я ничего ему не ответила, потому что с первых страниц влюбилась в эту маленькую пожелтевшую книжонку, доставшуюся мне от человека, которого все называли «Волшебником Робертом». Роберт снабжал всех моих летних друзей «годной» дурью, а меня очень годным чтивом. Мы приходили шумной компанией к нему во двор, где кроме полуразволившейся времянки и огромного озера с золотыми рыбками ничего не было, он поправлял свою тюбитейку, передавал моим вечно веселым друзьям коробок, а мне очередную книгу с обещанием вернуть ее. Я вернула все, кроме дневника Кафки.
Особенно мне запомнился тот момент, где Франц описывает свою службу. Его страшно мучал факт нудной работы с бумагами, он всегда думал, что в этот момент мог бы быть дома, вдали от всех этих людей и писать..писать..писать. Этот лист врезался в мою память и сегодня утром вспыхнул там ярким огнем.
Я сидела с чашкой кофе у кофе у окна и смотрела на синюю полосу моря вдали. Этим утром я внезапно поняла, что отошла от своего пути. Я не из тех девушек, которые меняют работу и мужчин одних за другими в поисках себя. Я всегда знаю, что мне нужно, и мне совершенно не нужно искать свой талант или подходящую должность. Мое место там, где есть печатная машинка, чистые листы и ручка, клавиатура телефона или ноутбука. Мое дело- писать.
Именно сегодня утром я почувствовала, что не просто занимаю чужое место, но и отклонилась от своего пути. У меня нет времени читать. Нет времени писать. Нет времени вдохновляться. Что со мной не так? Многие бы отдали что угодно, чтобы иметь такую работу как у меня сейчас. Она интересная, она развивающая и она отдает мне гораздо больше, чем я даю ей. Но этим долбанным утром, а именно в 09.45 я раскрыла в себе то чувство, которое так долго подавляла. Мне нужно другое. Нужно идти по дороге, впереди которой я вижу свет. И этот свет ведет меня в рай, эта дорога манит, как манит некая сила душу умершего вперед, к лучу. Я пообещала себе, что выдержу до ноября. Что попробую жить как все, просыпаться рано утром, ехать на работу, дружить или терпеть коллег. И я, конечно, буду стараться довести начатое до конца. Потому что я люблю свою новую работу. Осталось только оптимизировать процесс настолько, чтобы во мне оставалась искра на дело всей моей жизни. Или потушить этот писательский костер полностью, сказать пока своим мечтам и стать как все. Поговаривают, что это верный способ наладить свою жизнь. Или погубить ее.
